Gargantuario. Nuevo poemario de los cien gaiteros del delirio

Mudanza y Acarreo

Por: Tenebris

Ha llegado la hora de mudarse de sitio.
Se van cumpliendo los ciclos
y como las hojas del calendario
las nuevas suceden a las que derrotó el estío.

Partimos hacia una nueva morada
en la que colgar nuestros cantos
nuestros poemas,
alegrías y llantos.

No es una despedida
es un hasta luego,
mejor dicho,
un ¡hasta dentro de un rato!

Nos llevaremos los buenos ratos,
también los malos,
nuestros libros,
todos nuestros viejos trastos;
aprovechando, el entreacto,
para reparar lo desportillado,
acicalar lo viejo
y desempolvar todo aquello
que quedó olvidado.

En el GARGANTUARIO,
ese nuevo poemario,
rescatador del Olvido,
os esperamos,
con la ilusión de siempre
y la esperanza
de que paséis un buen rato,
celebrando con nosotros
un millón de alumbramientos.

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GARGANTUARIO

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Posdata

Por: Hilario Barrero

Me arrimo a ti
en una calle estrecha
y dejo pasar la sombra
que nos viene siguiendo.

* Ludibrios

Por: Miguel Ángel Torello

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* Arte de cetrería

Por: Manuel Lozano

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Michel De Ghelderode

Por: Manuel Lozano

I

Andenes bajo los muros.
¿Pero de qué júbilo cantas
el sol asesinado por los ojos?

II

Las babas del perro
jamás reflejan la historia inenarrable
de un lobo hecho de humo y lamentos.

III

De un lado, el cirio.
Del otro, las larvas errantes
para la canción del viento.

IV

El manantial
es una fábula sin compasión,
sin redención para el enigma.

V

Recuérdame
con esta procesión de lavas
tatuadas en la lengua.

VI

Recuérdalo
sin esperanzas, escupiendo
cascotes en la tumba
de sus padres

VII

Mirabas
a través del óxido devorador
un coágulo de luz:
raíz en carne viva.

VIII

¡La plegaria
vuelve a ser rosa adamascada
en la mano vieja
de Madame Druit!

IX

El enterrador saluda a nadie
con ojos cegados
por el mundo.
Se seca el sudor.
Más atrás el grito,
choza de la conciencia.
¿Habrá estado la supliciante?

El viaje

Por: Manuel Lozano

Tuve sed de convertirme ardientemente.
(Extramuros, los peregrinos bajan a la catacumba;
se diría que llueve sobre la húmeda arena
del derrumbe.)
Un hijo me cubría con cera la herida llorada, delirante,
para no anegar en mí
la veladora liturgia del navío que me lleve
a tu costado.
Por fin el fuego del alivio, fragante juguete
deshojándose en palabras.
No lo aparten de aquí.
El que abre una palabra, bebe la sangre incandescente.
¿Qué dirán de aquel blanco testigo en su morada oscura?
Amará tal vez, sonreirá detrás de las olas.

Tres girasoles en la habitación china de Oscar Wilde

Por: Manuel Lozano

Ya lo sabes, ya lo habrías de saber:
en estos obstinados dominios se desmorona el llanto.
Llueve. Dócil, el letargo
sucumbe como un ruego en mi boca de esfinge.
Del otro lado del diluvio -de sus jerarquías tan crueles-
encuentras la entrada.
Se abre.
-Es del amor siempre el crimen.
Llega ataviado de extraño pasajero
al infierno de mi melancolía-.
Parece abrirse el pétalo verdinegro, caníbal.
¿Por qué los cuerpos desmembrados
ríen doblemente al abandono?
¿Así enarbolas la herida intocable de tus padres,
enamorada y persistente en su trono de reina?
Zumba el aguijón en medio de la feria.
(El tamborilero nos mira.)
Altas lombrices contra los hierros
prueban el agua, solísimas,
como antes del agua.
(El tamborilero nos mira.)
Duelen las hojas de estos pinos
en la hora feroz del balbuceo.
¡Tanto vuelo indiviso, tanto ayer en borrador
golpeando debajo de las tumbas!
¿Pero no lo veían tus ojos, tu esplendoroso vacío,
como vieron el triunfo de aquél que no se nombra?
Las alas se incrustan en mi espalda
con cartílagos, con sangre y con uñas. Río.
Ríes.
El pico escarba la seda oscura de todo desamparo,
aceite hirviendo de la profanación.
-Celebro mi cacería de memorias mientras duerme el testigo.
El rostro de amor fue heroico en su tragedia. Me adhiere.
Vuelve a encarnarse cada noche:
es que viene para ser reemplazado-.
Suenan las compuertas a través de los huecos de espejo
entre ruinas burlonas.
Raspa el viento desahuciado
la amarilla flor sin sosiego de los dioses,
la moradora tenaz de mi agonía.
Ya no hay llagas para congelar en la caverna.
El último letargo se divierte en el rocío.
¿Qué jinete venerable, gracioso, bruñido,
ofrece el pan de la paciencia ante el relámpago?
Parece detener de cada aroma los estigmas.
Lamo claridades, lamo intersticios.
En esta madriguera, como un crucificado,
el hombrecillo francés está gritándome en la puerta:
"-Ni la muerte ni el sol pueden verse de frente."
¿Qué anida dentro del cedro apollillado de esa cruz?
¿No aullaba de placer ante la aurora?
Con las manos atadas, fosforado y feliz,
llevo ceniza a tu tatuaje.

Pájaro de cetrería

Por: Manuel Lozano

Ahora bien:
construiré un fanal
en el oro de cenizas,
profundas y dilucidadas
hacia el caliente éxtasis de quien no muere.
Dondequiera me encuentre,
los albañiles ciegos quieren alcanzar
lo inexpresable.
Apenas son parodia de un dios o del demonio.
El vuelo sugería palabras:
celda, herrumbre, látigos de sal
para medir el tiempo del ascenso.
Lo vi morir arriba, sin reclamos,
columna rota de jaspe en miniatura.

* El niño de la noche

Por: Miguel Hernández

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* El hombre no reposa...

Por: Miguel Hernández

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