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Grodek
Por: Georg Trakl
Al atardecer retumban las letales armas
en los bosques otoñales, en las áureas llanuras
y en los lagos azules por donde
rueda un sol siniestro: la noche envuelve
a los guerreros moribundos, el salvaje lamento
de sus bocas destrozadas.
Pero en silencio se congregan en la pradera
la roja nube donde mora un dios colérico,
la sangre derramada, el frío lunar;
todos los caminos desembocan en negra podredumbre.
Bajo el áureo ramaje de la noche y las estrellas
la sombra de la hermana se tambalea por la callada floresta:
va a saludar a las almas de los héroes, a las sangrantes cabezas,
mientras en los juncos tañen quedamente las sombrías flautas del otoño.
¡Oh, altiva tristeza! ¡Oh, altares de bronce!,
la ardiente llama del espíritu hoy se nutre de un inmenso dolor:
los nietos no nacidos.
2005-03-14 01:00 | 0 Comentarios
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