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{Gargantuario. Nuevo poemario de los cien gaiteros del delirio}

{ Libro de odas y versos escritos en las paredes de la Taberna del Olvido. }

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GARGANTUARIO - NUEVO POEMARIO DEL OLVIDO

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    Inicio > Historias > Panorama ciego de Nueva York

    Panorama ciego de Nueva York

    Por: Federico García Lorca.

    Si no son los pájaros
    cubiertos de ceniza,
    si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
    serán las delicadas criaturas del aire
    que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
    Pero no, no son los pájaros,
    porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
    pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
    y son siempre muchachos heridos
    antes de que los jueces levanten la tela.
    Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
    pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
    No está en el aire ni en nuestra vida,
    ni en estas terrazas llenas de humo.
    El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
    es una pequeña quemadura infinita
    en los ojos inocentes de los otros sistemas.

    Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
    que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
    Y las que mueren de parto saben en la última hora
    que todo rumor será piedra y toda huella latido.
    Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
    donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
    Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
    pequeñas golondrinas con muletas
    que sabían pronunciar la palabra amor.

    No, no son los pájaros.
    No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
    ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
    ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada,
    Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
    es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
    es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
    el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
    Yo muchas veces me he perdido
    para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
    y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
    y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
    Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
    donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
    plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
    y para la tierna intimidad de los volcanes.
    No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
    pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
    No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
    La Tierra con sus puertas de siempre
    que llevan al rubor de los frutos.




    El presente poema pertenece al capítulo intitulado Calles y sueños del libro Poeta en Nueva York y está dedicado a Rafael R. Rapún



    2004-03-22 01:00 | 0 Comentarios


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