Mudanza y Acarreo
Por: Tenebris
Ha llegado la hora de mudarse de sitio.
Se van cumpliendo los ciclos
y como las hojas del calendario
las nuevas suceden a las que derrotó el estío.
Partimos hacia una nueva morada
en la que colgar nuestros cantos
nuestros poemas,
alegrías y llantos.
No es una despedida
es un hasta luego,
mejor dicho,
un ¡hasta dentro de un rato!
Nos llevaremos los buenos ratos,
también los malos,
nuestros libros,
todos nuestros viejos trastos;
aprovechando, el entreacto,
para reparar lo desportillado,
acicalar lo viejo
y desempolvar todo aquello
que quedó olvidado.
En el
GARGANTUARIO,
ese nuevo poemario,
rescatador del Olvido,
os esperamos,
con la ilusión de siempre
y la esperanza
de que paséis un buen rato,
celebrando con nosotros
un millón de alumbramientos.
2005-04-15 19:33 | 0 Comentarios
Posdata
Por: Hilario Barrero
Me arrimo a ti
en una calle estrecha
y dejo pasar la sombra
que nos viene siguiendo.
2005-03-23 01:00 | 2 Comentarios
* Ludibrios
Por: Miguel Ángel Torello
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GARGANTUARIO
2005-03-19 01:00 | 0 Comentarios
Tres girasoles en la habitación china de Oscar Wilde
Por: Manuel Lozano
Ya lo sabes, ya lo habrías de saber:
en estos obstinados dominios se desmorona el llanto.
Llueve. Dócil, el letargo
sucumbe como un ruego en mi boca de esfinge.
Del otro lado del diluvio -de sus jerarquías tan crueles-
encuentras la entrada.
Se abre.
-Es del amor siempre el crimen.
Llega ataviado de extraño pasajero
al infierno de mi melancolía-.
Parece abrirse el pétalo verdinegro, caníbal.
¿Por qué los cuerpos desmembrados
ríen doblemente al abandono?
¿Así enarbolas la herida intocable de tus padres,
enamorada y persistente en su trono de reina?
Zumba el aguijón en medio de la feria.
(El tamborilero nos mira.)
Altas lombrices contra los hierros
prueban el agua, solísimas,
como antes del agua.
(El tamborilero nos mira.)
Duelen las hojas de estos pinos
en la hora feroz del balbuceo.
¡Tanto vuelo indiviso, tanto ayer en borrador
golpeando debajo de las tumbas!
¿Pero no lo veían tus ojos, tu esplendoroso vacío,
como vieron el triunfo de aquél que no se nombra?
Las alas se incrustan en mi espalda
con cartílagos, con sangre y con uñas. Río.
Ríes.
El pico escarba la seda oscura de todo desamparo,
aceite hirviendo de la profanación.
-Celebro mi cacería de memorias mientras duerme el testigo.
El rostro de amor fue heroico en su tragedia. Me adhiere.
Vuelve a encarnarse cada noche:
es que viene para ser reemplazado-.
Suenan las compuertas a través de los huecos de espejo
entre ruinas burlonas.
Raspa el viento desahuciado
la amarilla flor sin sosiego de los dioses,
la moradora tenaz de mi agonía.
Ya no hay llagas para congelar en la caverna.
El último letargo se divierte en el rocío.
¿Qué jinete venerable, gracioso, bruñido,
ofrece el pan de la paciencia ante el relámpago?
Parece detener de cada aroma los estigmas.
Lamo claridades, lamo intersticios.
En esta madriguera, como un crucificado,
el hombrecillo francés está gritándome en la puerta:
"-Ni la muerte ni el sol pueden verse de frente."
¿Qué anida dentro del cedro apollillado de esa cruz?
¿No aullaba de placer ante la aurora?
Con las manos atadas, fosforado y feliz,
llevo ceniza a tu tatuaje.
2005-03-18 01:00 | 4 Comentarios
* Arte de cetrería
Por: Manuel Lozano
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GARGANTUARIO
2005-03-18 01:00 | 0 Comentarios
Michel De Ghelderode
Por: Manuel Lozano
I
Andenes bajo los muros.
¿Pero de qué júbilo cantas
el sol asesinado por los ojos?
II
Las babas del perro
jamás reflejan la historia inenarrable
de un lobo hecho de humo y lamentos.
III
De un lado, el cirio.
Del otro, las larvas errantes
para la canción del viento.
IV
El manantial
es una fábula sin compasión,
sin redención para el enigma.
V
Recuérdame
con esta procesión de lavas
tatuadas en la lengua.
VI
Recuérdalo
sin esperanzas, escupiendo
cascotes en la tumba
de sus padres
VII
Mirabas
a través del óxido devorador
un coágulo de luz:
raíz en carne viva.
VIII
¡La plegaria
vuelve a ser rosa adamascada
en la mano vieja
de Madame Druit!
IX
El enterrador saluda a nadie
con ojos cegados
por el mundo.
Se seca el sudor.
Más atrás el grito,
choza de la conciencia.
¿Habrá estado la supliciante?
2005-03-18 01:00 | 0 Comentarios
Pájaro de cetrería
Por: Manuel Lozano
Ahora bien:
construiré un fanal
en el oro de cenizas,
profundas y dilucidadas
hacia el caliente éxtasis de quien no muere.
Dondequiera me encuentre,
los albañiles ciegos quieren alcanzar
lo inexpresable.
Apenas son parodia de un dios o del demonio.
El vuelo sugería palabras:
celda, herrumbre, látigos de sal
para medir el tiempo del ascenso.
Lo vi morir arriba, sin reclamos,
columna rota de jaspe en miniatura.
2005-03-18 01:00 | 0 Comentarios
El viaje
Por: Manuel Lozano
Tuve sed de convertirme ardientemente.
(Extramuros, los peregrinos bajan a la catacumba;
se diría que llueve sobre la húmeda arena
del derrumbe.)
Un hijo me cubría con cera la herida llorada, delirante,
para no anegar en mí
la veladora liturgia del navío que me lleve
a tu costado.
Por fin el fuego del alivio, fragante juguete
deshojándose en palabras.
No lo aparten de aquí.
El que abre una palabra, bebe la sangre incandescente.
¿Qué dirán de aquel blanco testigo en su morada oscura?
Amará tal vez, sonreirá detrás de las olas.
2005-03-18 01:00 | 0 Comentarios
* El niño de la noche
Por: Miguel Hernández
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2005-03-17 01:00 | 7 Comentarios
* El hombre no reposa...
Por: Miguel Hernández
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2005-03-17 01:00 | 1 Comentarios
Receta para hacer soledades en un día
Por: Francisco De Quevedo
Quien quisiera ser culto en sólo un día
la jeri aprenderá gonza siguiente:
fulgores arrogar joven presiente,
candor construye métrica armonía;
poco mucho, si no, purpuracía
neutralidad conculca, erige mente,
pulsa, ostenta, librar, adolescente,
señas traslada, pira, frustra, arpía;
cede, impide, cisuras, petulante,
palestra, liba, meta, argento, alterna,
si bien disuelve émulo canoro.
Use mucho de
líquido y de
errante,
su poco de
nocturno y de
caverna,
anden listos
livor,
adunco y
poro.
Que ya toda Castilla,
con sola esta cartilla,
se abrasa de poetas babilones,
escribiendo sonetos confusiones;
y en la Mancha, pastores y gañanes,
atestadas de ajos las barrigas,
hacen ya cultedades como migas.
2005-03-16 01:00 | 7 Comentarios
* Propiedad privada
Por: Raúl Rivero.
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2005-03-15 01:00 | 0 Comentarios
Calabozo cinco
Por: Raúl Rivero
No te vieron conmigo
atravesar las rejas.
Ni el coro de las llaves
que usurpaba tu música
alteró la cadencia
de sus ritmos fatales.
Aquí donde dormimos
silenciosos y nobles
castigados y ajenos
en la sombra el linaje
tú eres aún invisible
mensajera y mensaje.
Emoción evocada.
Es domingo en la tierra
a mí me tienen preso
a ti no te ve nadie
nadie sabe quién eres
dulce, leve y serena
prisionera del aire.
2005-03-15 01:00 | 0 Comentarios
Versión libre
Por: Raúl Rivero
Fui un lobo alguna vez
un lobo bueno
escolta personal de la Caperucita
y enemigo probado de los leñadores.
Fui lobo mucho tiempo
y cantábamos
Caperucita Roja y yo cantábamos
?Quién le tiene miedo al Wolf, miedo al Wolf, miedo al Wolf?
porque éramos armónicos, bilingües, afinados
y ella tocaba el piano.
Nos queríamos
hacíamos el amor
en la cabaña de la abuela
en pleno bosque
con un cesto de mimbre
sobre la mesa rústica
que le daba a los besos un rumor de buñuelos.
Fui un lobo enamorado
sin instinto de lobo
un animal de la tercera edad
manso y tranquilo
con ojos grandes, tristes, húmedos
las uñas de las garras recortadas y limpias
gris y brilloso el pelo
rojo y acompasado el corazón sin furia.
De paseo una tarde entre los árboles
la niña se quitó la caperuza
y corrió ante el leñador a denunciarme
por bestia, por amor, por gusto, por hastío
por los motivos que siempre
proporcionan los misterios del alma.
El hombre vino con unos cazadores
vinieron a matarme
y a fuego de lupana
me mataron.
2005-03-15 01:00 | 1 Comentarios
* Polvo de estrella
Por: Raúl Rivero
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GARGANTUARIO
2005-03-15 01:00 | 0 Comentarios
Versión Libre... 2
Por: Raúl Rivero
No sé qué habrá pasado luego en la espesura.
A lo mejor es muy feliz Caperucita Roja
y uno de sus hombres conserva
mi gran cabeza gris
(estúpida, seca, la mirada de vidrio)
en la pared
a la derecha de la chimenea.
Yo nunca me engañé
Mi muerte ha sido siempre el final de este cuento.
2005-03-15 01:00 | 0 Comentarios
El corazón
Por: Georg Trakl
Blanco se hizo en el bosque el corazón salvaje;
oh sombría angustia
de la muerte, así el oro
murió en gris nube.
Noche de noviembre.
Junto al pelado portón del matadero
el grupo de pobres mujeres;
En cada canasta
caía carne podrida y entrañas;
¡maldito alimento!
La paloma azul de la noche
no trajo reconciliación.
Un sombrío llamado de trompetas
atravesó el húmedo y dorado
ramaje de los olmos,
una desgarrada bandera
humea sangre,
con salvaje melancolía
un hombre escucha.
Oh edades de bronce
Sepultadas en el rubor de la noche.
Del oscuro zaguán surgió
la dorada figura
de la joven
rodeada de pálidas lunas,
cortejo otoñal,
negros abetos se quebraron
en la tormenta nocturna,
la fortaleza escarpada.
Oh corazón
que pasa brillando hacia un frescor de nieve.
2005-03-14 01:00 | 0 Comentarios
El día de las ánimas
Por: Georg Trakl
Comadres tristes, damas anodinas
su tumba iluminada en esas noches
con rosas rojas, flores azulinas
adornan, y son lánguidos fantoches.
¡Oh, cuan humildes temen esa muerte!,
sombras en la arboleda ennegrecida.
El feto llora su futura suerte
con voz de viento. Yerra luz perdida.
Amantes claman en un escondrijo.
Va por las ramas su desesperanza.
Muerta madre se pudre con el hijo.
Bailan los vivos una extraña danza
en el viento tardío. Y es madeja
enmarañada su vivir y su alma.
¡Oh Dios, apiádate de tanta queja!
Y solo, bajo estrellas, siento calma.
2005-03-14 01:00 | 0 Comentarios
Si hablase de tí no pronunciaría
Por: Yolanda Castaño
Si hablase de tí no pronunciaría
las sílabas supremas
pero besas bien y me gusta estar contigo.
Mi verde con tu azul.
Delirio de ramas.
Mi verde con tu azul.
Me abstengo de pronunciar esas sílabas sublimes
pero me gusta cómo abrazas y tu pelo hace juego con mi vestido.
Tus dedos patinan en mis medias.
Mi verde con tu azul.
2005-03-14 01:00 | 0 Comentarios
Crepúsculo en el alma
Por: Georg Trakl
Silenciosa va a dar al lindero del bosque
una bestia oscura;
en el cerro acaba quedo el viento de la tarde,
enmudece en su queja el mirlo,
y blandas flautas del otoño
callan entre los juncos.
En una negra nube
navegas ebrio de amapolas
la alberca de la noche,
el cielo de los astros.
Aún resuena la voz de luna de la hermana
en la noche del alma.
2005-03-14 01:00 | 0 Comentarios
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